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Sempre quis
escrever, desde que me lembro. Os livros tinham todas as vidas. Passei a
adolescência a ler romances. Lia os portugueses, os franceses, os ingleses, os
russos, os alemães, mais tarde os americanos, os japoneses, os levantinos. O
mundo não acabava, eu lia e queria sair pelo mundo. O jornalismo era a
possibilidade disso, uma bela possibilidade quando eu tinha 17 anos e as rádios
piratas explodiam, ainda nem havia TSF, nem PÚBLICO, nem telemóveis, nem
computadores pessoais. A minha geração viveu essa promessa de aventura no
trabalho, que hoje parece arqueológica.
....
Estou
a voltar a Portugal 40 anos depois do 25 de Abril, do fim da guerra infame, do
ridículo império. Já é mau um governo achar que o país é seu, quanto mais que
os países dos outros são seus. Todos os impérios são ridículos na medida em que
a ilusão de dominar outro é sempre ridícula, antes de se tornar
progressivamente criminosa.
Entre
as razões por que quis morar no Brasil houve isso: querer experimentar a
herança do colonialismo português depois de ter passado tantos anos a cobrir as
heranças do colonialismo dos outros, otomanos, ingleses, franceses, espanhóis
ou russos.
E volto para morar
no Alentejo, com a alegria de daqui a nada serem os 40 anos da mais bela
revolução do meu século XX, e de o Alentejo ter sido uma espécie de terra em
transe dessa revolução, impossível como todas.
Este prémio é
tradicionalmente entregue pelo Presidente da República, cargo agora ocupado por
um político, Cavaco Silva, que há 30 anos representa tudo o que associo mais ao
salazarismo do que ao 25 de Abril, a começar por essa vil tristeza dos
obedientes que dentro de si recalcam um império perdido.
E fogem ao
cara-cara, mantêm-se pela calada. Nada estranho, pois, que este Presidente se
faça representar na entrega de um prémio literário. Este mundo não é do seu
reino. Estamos no mesmo país, mas o meu país não é o seu país. No país que
tenho na cabeça não se anda com a cabeça entre as orelhas, “e cá vamos indo, se
deus quiser”.
Não sou crente,
portanto acho que depende de nós mais do que irmos indo, sempre acima das
nossas possibilidades para o tecto ficar mais alto em vez de mais baixo. Para
claustrofobia já nos basta estarmos vivos, sermos seres para a morte, que
somos, que somos.
Partimos então do
zero, sabendo que chegaremos a zero, e pelo meio tudo é ganho, porque só a
perda é certa.
O meu país não é do
orgulhosamente só. Não sei o que seja amar a pátria. Sei que amar Portugal é
voltar do mundo e descer ao Alentejo, com o prazer de poder estar ali porque se
quer. Amar Portugal é estar em Portugal porque se quer. Poder estar em Portugal
apesar de o Governo nos mandar embora. Contrariar quem nos manda embora como se
fosse senhor da casa.
Eu gostava de dizer
ao actual Presidente da República, aqui representado hoje, que este país não é
seu, nem do Governo do seu partido. É do arquitecto Álvaro Siza, do cientista
Sobrinho Simões, do ensaísta Eugénio Lisboa, de todas as vozes que me foram
chegando, ao longo destes anos no Brasil, dando conta do pesadelo que o Governo
de Portugal se tornou: Siza dizendo que há a sensação de viver de novo em
ditadura, Sobrinho Simões dizendo que este Governo rebentou com tudo o que fora
construído na investigação, Eugénio Lisboa, aos 82 anos, falando da “total
anestesia das antenas sociais ou simplesmente humanas, que caracterizam aqueles
grandes políticos e estadistas que a História não confina a míseras notas de pé
de página”.
Este país é dos
bolseiros da FCT que viram tudo interrompido; dos milhões de desempregados ou
trabalhadores precários; dos novos emigrantes que vi chegarem ao Brasil, a mais
bem formada geração de sempre, para darem tudo a outro país; dos muitos
leitores que me foram escrevendo nestes três anos e meio de Brasil a perguntar
que conselhos podia eu dar ao filho, à filha, ao amigo, que pensavam emigrar.
Eu estava no
Brasil, para onde ninguém me tinha mandado, quando um membro do seu Governo
disse aquela coisa escandalosa, pois que os professores emigrassem. Ir para o
mundo por nossa vontade é tão essencial como não ir para o mundo porque não
temos alternativa.
Este país é de
todos esses, os que partem porque querem, os que partem porque aqui se sentem a
morrer, e levam um país melhor com eles, forte, bonito, inventivo. Conheci-os,
estão lá no Rio de Janeiro, a fazerem mais pela imagem de Portugal, mais pela
relação Portugal-Brasil do que qualquer discurso oco dos políticos que neste
momento nos governam. Contra o cliché do português, o português do inho e do
ito, o Portugal do apoucamento. Estão lá, revirando a história do avesso,
contra todo o mal que ela deixou, desde a colonização, da escravatura.
Este país é do
Changuito, que em 2008 fundou uma livraria de poesia em Lisboa, e depois a
levou para o Rio de Janeiro sem qualquer ajuda pública, e acartou 7000 livros,
uma tonelada, para um 11.º andar, que era o que dava para pagar de aluguer, e
depois os acartou de volta para casa, por tudo ter ficado demasiado caro. Este
país é dele, que nunca se sentaria na mesma sala que o actual Presidente da
República.
E é de quem faz
arte apesar do mercado, de quem luta para que haja cinema, de quem não cruzou
os braços quando o Governo no poder estava a acabar com o cinema em Portugal.
Eu ouvi realizadores e produtores portugueses numa conferência de imprensa no
Festival do Rio de Janeiro contarem aos jornalistas presentes como 2012 ia ser
o ano sem cinema em Portugal. Eu fui vendo, à distância, autores, escritores,
artistas sem dinheiro para pagarem dívidas à Segurança Social, luz, água, renda
de casa. E tanta gente esquecida. E, ainda assim, de cada vez que eu chegava,
Lisboa parecia-me pujante, as pessoas juntavam-se, inventavam, aos altos e
baixos.
Não devo nada ao
Governo português no poder. Mas devo muito aos poetas, aos agricultores, ao Rui
Horta, que levou o mundo para Montemor-o-Novo, à Bárbara Bulhosa, que fez a
editora em que todos nós, seus autores, queremos estar, em cumplicidade e
entrega, num mercado cada vez mais hostil, com margens canibais.
Os actuais
governantes podem achar que o trabalho deles não é ouvir isto, mas o trabalho
deles não é outro se não ouvir isto. Foi para ouvir isto, o que as pessoas têm
a dizer, que foram eleitos, embora não por mim. Cargo público não é prémio, é
compromisso.
Portugal
talvez não viva 100 anos, talvez o planeta não viva 100 anos, tudo corre para
acabar, sabemos. Mas enquanto isso estamos vivos, não somos sobreviventes.
Este romance também
é sobre Gaza. Quando me falam no terrorismo palestiniano confundindo tudo,
Al-Qaeda e Resistência pela nossa casa, pela terra dos nossos antepassados,
pelo direito a estarmos vivos, eu pergunto o que faria se tivesse filhos e
vivesse em 40km por seis a dez de largura, e antes de mim os meus antecedentes,
e depois mim os meus filhos, sem fim à vista. Partilhei com os meus amigos em
Gaza bombardeamentos, faltas de água, de luz, de provisões, os pesadelos das
meninas à noite. Depois de eu partir a vida deles continuou. E continua
enquanto aqui estamos. Mais um dia roubado à morte.
Berlin, toda a gente conhece, dispensa apresentação. De Dresden talvez valha a pena referir que lhe chamam a Florença do Elba e é considerada a capital barroca da Saxónia. É uma cidade linda. E foi destruída durante a 2ª Guerra Mundial, entre 13 e 15 de Fevereiro de 1945, com a Alemanha já derrotada, por "tapetes de bombas" de sucessivas vagas de bombardeiros ingleses e norte-americanos e os seus habitantes chacinados durante a 2ª Guerra Mundial. Foi uma represália terrorista contra o terror nazi de Hitler à custa de população civil e de uma cidade sem bases nem interesse militar. 1300 bombardeiros, 3.900 toneladas de bombas incendiárias desencadearam uma tempestade de fogo que deu o resultado que a imagem revela e a morte demais de 25 mil pessoas e um número incalculável de feridos..bmp)
O
Público informa que "Alexandra Lucas Coelho recebeu nesta segunda-feira o prémio APE pelo
romance E a Noite Roda. Este
é o texto do discurso que fez, no qual critica o atual poder político. 
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