. . MEMÓRIAS

2006/06/23

Isabel Magalhães

Mar de Maio, 2004, acrílico sobre tela

Margens do Douro, 2002, 73 x 60 cms, acrílico s/tela

Broadway; 1995; 46 x 33 cm; óleo sobre tela

Obra de IM aqui e aqui

2006/06/04

Vasco Pulido Valente, no Público de 2006-06-04, acha que o Papa andou mal ao "perguntar “onde estava Deus” e por que “ficou silencioso” [perante Auschwitz], quando a pergunta necessária e certa é, evidentemente, e ele não ignora: “onde estava a Igreja” e por que “ficou silenciosa”?"

Eis o texto de VPV:

"A viagem do Papa à Polónia acabou mal. Em Auschwitz, declarou que um “bando de criminosos” tinha subido ao poder à custa do povo alemão e “usara e abusara” dele como “instrumento” da “sua sede de poder e destruição”. Esta horrível tese absolve o povo alemão e, principalmente, a Igreja Católica Apostólica Romana dos crimes do nazismo. Comecemos pelo povo alemão. Hitler chegou ao poder em parte pelo voto e em parte com a ajuda da classe dirigente imperial, que execrava a República de Weimar. Por indicação do núncio Pacelli, a Igreja manifestou o seu júbilo e apoio, e aceitou dissolver o partido e os sindicatos católicos, como em geral qualquer associação de ca- rácter “político”. Logo depois, em Março de 1933, resolveu assinar uma concordata com Hitler (também com o patrocínio de Pacelli). Em 1934, Hitler mandou pessoalmente liquidar algumas centenas de pessoas na chamada “noite das facas longas”. Ninguém protestou. A Igreja, em especial, não protestou apesar de uma das vítimas ser o secretário-geral da Acção Católica e outra o director da Organização Desportiva Católica. Não se ouviu também um murmúrio contra a legislação anti- semita, nem na Alemanha, nem na Igreja. Só em 1937, a encíclica Mit Brennender Sorge de Pio XI condenou as “doutrinas raciais” de Hitler e se queixou do incumprimento da Concordata. Mas, no ano seguinte, a chamada “noite de cristal”, em que se queimaram sinagogas e se destruíram sistematicamente as lojas de judeus para não falar nos milhares de judeus que se mataram no meio da rua) tornou a não comover a Alemanha e a Igreja.

"Em 1939, Pio XII (Pacelli) nem sequer comentou a anexação da Checoslováquia ou a invasão da Polónia, dois países católicos. Por esta altura, já milhões de alemães conduziam uma guerra de extermínio no leste: do marechal ao soldado raso toda a gente sabia, e muito bem, o que andava afazer. Como o sabiam os milhões (tropas da SS e regulares, ferroviários, técnicos, burocratas) que juntaram os judeus da Europa inteira até ao último minuto da guerra e os levaram para os campos da morte. Um “grupo de criminosos” que “usou e abusou” de “um instrumento”? Que grande “grupo” e que extraordinário “instrumento”! Verdade que o Papa Ratzinger precisa de “acreditar” no absurdo para explicar a total abstenção da Igreja durante a Shoah. Sem essa hipocrisia, como poderia ele perguntar “onde estava Deus” e por que “ficou silencioso”, quando a pergunta necessária e certa é, evidentemente, e ele não ignora: “onde estava a Igreja” e por que “ficou silenciosa”?"

2006/04/18

O POGROM DE LISBOA, EM 1506

Texto de Alexandre Herculano (1810-1877), historiador, escritor e poeta português, in História da Origem e Estabelecimento da Inquisição em Portugal (1854-1855).

[Reproduzido de Rua da Judiaria - blog de Nuno Guerreiro]

"Era na Primavera de 1506. A irregularidade das estações nos dois anos antecedentes, irregularidade que se protraiu até ao ano seguinte, deu em resultado a fome. Ainda naquela época a falta de subsistências trazia, em regra, por companheiro um flagelo, então trivial, não só por esta, mas também por outras causas. Era a peste.
Desde Janeiro que a peste redobrava de intensidade em Lisboa, e nos princípios de Abril era tal o progresso da epidemia que a mortalidade subia em alguns dias ao número de cento e trinta indivíduos. Faziam-se preces públicas, a 15 do mês ordenou-se uma procissão de penitência, que, saindo da Igreja de S. Estevão, se recolheu na de S. Domingos, seguindo-se a celebração de preces solenes. Durante elas o povo implorava em gritos a misericórdia divina. No altar da capela chamada de Jesus havia naquele tempo um crucifixo, e no lado da imagem do Salvador um pequeno receptáculo, que servia de custódia a uma hóstia consagrada. No excesso da exaltação religiosa houve quem cresse ver aí, e talvez visse, uma luz estranha. Espalhou-se logo voz de milagre. Ou que os dominicanos, aproveitando a ilusão, realizassem artificialmente a suposta maravilha ou que a credulidade, fortalecida pelos terrores da peste, predispusesse cada vez mais a imaginação do vulgo para ver aquele singular clarão, é certo que ainda nos dias seguintes havia quem afirmasse divisá-lo perfeitamente. Todavia, o voto mais comum era que essa maravilha não passava de uma fraude, e ainda muitos dos mais crentes suspeitavam que o facto existira apenas nas imaginações encandecidas. Durante quatro dias a crença no prodígio foi ganhando vigor. No domingo seguinte ao meio-dia, celebrados os ofícios divinos, examinava o povo a suposta maravilha, contra cuja autenticidade recresciam suspeitas no espírito de muitos dos espectadores. Achava-se entre estes um cristão-novo, ao qual escaparam da boca manifestações imprudentes de incredulidade acerca do milagre. A indignação dos crentes, excitada, provavelmente, pelos autores da burla, comunicou-se à multidão. O miserável blasfemo foi arrastado para o adro, assassinado e queimado o seu cadáver. O tumulto atraíra maior concurso de povo, cujo fanatismo um frade excitava com violentas declamações. Dois outros frades, um com uma cruz, outro com um crucifixo arvorado, saíram então do mosteiro, bradando heresia, heresia!

O rugido do tigre popular não tardou a ressoar por toda a cidade. As marinhagens de muitos navios estrangeiros fundeados no rio vieram em breve associar-se à plebe amotinada. Seguiu-se um longo drama de anarquia. Os cristãos-novos que giravam pelas ruas desprevenidos eram mortos ou malferidos e arrastados, às vezes semivivos, para as fogueiras que rapidamente se tinham armado, tanto no Rossio como nas ribeiras do Tejo. O juiz do crime, que com os seus oficiais pretendera conter o motim, apedrejado e perseguido, teria sido queimado com a própria habitação, se um raio de piedade não houvera momentaneamente tocado o coração do tropel furioso que o perseguia, ao verem as lágrimas da sua esposa, que desgrenhada, implorava piedade. Os dois frades enfureciam as turbas com os seus brados, e guiavam-nas com actividade infernal naquele tremendo lavor. O grito de revolta era: Queimai-os! Quantos cristãos-novos encontravam arrastavam-nos pelas ruas e iam lançá-los nas fogueiras da Ribeira e do Rossio. Nesta praça foram queimadas nessa tarde trezentas pessoas, e às vezes, num e noutro lugar, ardiam a um tempo grupos de quinze ou vinte indivíduos. A ebreidade daquele bando de canibais não se desvaneceu com o repouso da noite. Na segunda-feira as cenas da véspera repetiram-se com maior violência, e a crueldade da plebe, incitada pelos frades, revestiu-se de formas ainda mais hediondas. Acima de quinhentas pessoas haviam perecido na véspera: neste dia passaram de mil. Segundo o costume, ao fanatismo tinham vindo associar-se todas as ruins paixões, o ódio, a vingança covarde, a calúnia, a luxúria, o roubo. As inimizades profundas achavam no motim popular ensejo favorável para atrozes vinganças, e cristãos-velhos foram levados às fogueiras com os neófitos judeus. Alguns só obtinham salvar-se mostrando publicamente diante dos assassinos que não eram circuncidados. As casas dos cristãos-novos foram acometidas e entradas. Metiam a ferro homens, mulheres e velhos: as crianças arrancavam-nas dos peitos das mães e, pegando-lhes pelos pés esmagavam-lhes o crânio nas paredes dos aposentos. Depois saqueavam tudo. Aqui e acolá, viam-se nas ruas alagadas de sangue pilhas de quarenta ou cinquenta cadáveres que esperavam a sua vez nas fogueiras. Os templos e os altares não serviam de refúgio aos que tinham ido acoitar-se à sombra deles e abraçar-se com os sacrários e as imagens dos santos. Donzelas e mulheres casadas, expelidas do santuário, eram prostituídas e depois atiradas às chamas. Os oficiais públicos que por qualquer modo buscavam pôr diques a esta torrente de atrocidades e infâmias escapavam a custo, pela fuga, ao ímpeto irresistível das turbas concitadas; porque além da gente dos navios estrangeiros, mais de mil homens da plebe andavam embebidos naquela carnificina. A noite, que descia, veio, afinal, cobrir com o seu manto este espectáculo medonho, que se renovou no dia seguinte. Mas já as hecatombes eram menos frequentes, porque escasseavam as vítimas. Os cristãos-velhos que ainda acreditavam em Deus e na humanidade tinham aproveitado o cansaço dos algozes para salvar grande número daqueles desgraçados, escondendo-os ou facilitando-lhes a fuga, inútil até certo ponto, porque ainda vários deles foram assassinados nas aldeias circunvizinhas. (…) À medida que faltavam alfaias que roubar, mulheres que prostituir, sangue que verter, a multidão asserenava, e os filhos de S. Domingos, recolhendo-se ao seu antro, iam repousar das fadigas daquele dia.”

2006/03/31

O suave milagre de Santa Margarida

Miúdo, na aldeia, ouvir os mais velhos falar acerca da tropa e em especial sobre a ida à inspecção - dizia-se sortes, o Toino foi às sortes. E "sortes" porque havia sorteio e alguns livravam-se - ouvir, mais que ouvir bebíamos as palavras. E depois o sargento disse tira a porcaria das cuecas ou queres que te vá aí arrancar os cueiros. Estas e outras conversas verdadeiras ou inventadas maravilhavam-nos e até nos assustavam um pouco. Afinal só tínhamos 11 ou 12 anos e ainda faltavam uns seis ou sete para irmos, Cadete, em 1959
nós também, às sortes. E depois todos nos ríamos quando diziam o Jaquim tão fanfarrão... afinal tinha uma pichota que nem se via. E o Elias! É pá, agora é que se percebe o berreiro da Noémia na noite de casamento! Um chanfalho até ao joelho! Aquilo metia impressão. O sargento até rosnou este deve ter nascido nalguma cavalariça.

Agora estava eu ali, em Santa Margarida, na 3ª Divisão, a Divisão Nuno Álvares, orgulho da nação, em 1962, a responder ao chamamento da Pátria que requisitava os meus serviços neste momento em que os inimigos de Portugal assediavam Portugal em África e em que na Rádio se gritava, sincopadamente "Angola é nossa! É nossa! É nossa!" no programa "Rádio Moscovo não fala verdade", da Emissora Nacional.

Campo Militar de Santa Margarida.

estava no Campo Militar de Santa Margarida já como veterano e promovido a alferes. As primícias gastei-as em Vendas Novas, em 1959, como cadete. Cadete é aquele que, vindo da universidade, mas na fase de instrução não passa de um reles recruta, objecto de todos os caprichos do instrutor, para saber como é, para ganhar endurance, e para não se armar em doutor, intelectual e porras assim, depois de promovido, junto dos oficiais da Academia Militar . Mas cadete é também aquele instruendo que será daí a meses oficial que ganhará o direito a ter um impedido, um soldado feito seu criado, que lhe engraxa as botas, arruma o quarto, compra o tabaco e está ali sempre às suas ordens. E ao contrário do que se possa pensar o soldado-impedido não se sente, "criado" nem humilhado. Até prefere. Evita, os serviços de sentinela, de reforço, de faxina e se o oficial não é uma besta até pode ter alguns benefícios e bom trato. Chegado a oficial o cadete ganhará o direito a tratar com sobranceria, ou até com sadismo os soldados recrutas a si entregues para que deles “faça uns homenzinhos”. Ganhará o direito a frequentar a sala dos senhores oficiais e a ser tratado por Senhoria. Dá-me licença meu Aspirante, saiba Vossa Senhoria que ... em sentido e depois de bater a pala que é como quem diz depois de fazer a continência.
O segundo ciclo da instrução, dois meses e meio depois, já o fiz no CIAAC, em Cascais. A seguir o Exército mandou-me para o GACA 2, em Torres Novas. Aí sim, já feito Aspirante a Oficial Miliciano, isto é, oficial o que dá, da vida militar, uma perspectiva muito diferente!
Ninguém percebeu? Quer dizer Centro de Instrução de Artilharia Anti-Aérea e Costa e a outra sigla Grupo de Artilharia Contra Aeronaves nº 2. Grupo, porque se trata da arma de Artilharia. Porque se de infantaria se tratasse era batalhão e esquadrão no caso de cavalaria. É sempre bom aumentarmos a nossa cultura geral.
Contarei noutra altura essa inolvidável experiência de comandar homens. Conhecer jovens. As suas origens, os seus problemas, as suas vidas, as suas aspirações. Conhecer o país. O país dos homens e das mulheres. Na altura era só de homens. Há quem não aproveite esta rara oportunidade e trate os trinta soldados instruendos à sua conta como seres reduzidos a um número, que têm de aprender a marchar e a ser submissos perante os superiores. Deixo claro que, da minha experiência, concluí que os maus tratos ou formas menos dignas de tratar os soldados partiam em geral, não de oficiais do quadro permanente mas de alguns oficiais milicianos frustrados e de mau carácter.
Doze meses de serviço militar foi quanto me exigiram e logo me despacharam o que me fez muito jeito porque assim recomeçava sem grande perda de tempo a minha vida.
Não voltei ao logo ao Técnico em Lisboa, mas à Faculdade de Ciências, onde se podia fazer os três primeiros anos de engenharia no meio de imensas raparigas que rareavam indecentemente no IST.
Menos de um ano após, na sequência do início da guerra colonial, logo a Pátria requisitou de novo, a minha expertness militar e lá fui dar com os ossos na gloriosa Divisão Nuno Álvares. É talvez a partir daqui que passei a ficar um admirador do nosso antigo Condestável, um atrevido, corajoso, arrojado e meio doido, fidalgo de meia-tigela, desafiador de castelhanos, místico com visões de santos e do próprio Cristo, na origem da futura Casa de Bragança que viria a ser a mais importante Casa do reino e berço da quarta dinastia, de D. João IV a D. Manuel II.
Apesar dos apertos militares em Angola a minha vida ali era fidalga. No quartel-general não havia nada para fazer. A minha função era preencher um lugar orgânico bem determinado no organigrama da divisão. Oficial de operações. Deram-me uns manuais da NATO para traduzir e eu lá ia traduzindo, entre o almoço e o jogo de ténis com o chefe de estado-maior, entre umas braçadas na piscina do Campo de Santa Margarida ao fim da tarde e o jogo do King ou do póquer, na sala de oficiais, depois do jantar.
À quinta feira depois de almoço embarcávamos na carrinha para Lisboa que nem uns pardais em alvoroço, sequiosos de saias, que ali toda a semana, quando não quinze dias, se calhava um serviço ao fim de semana, só havia as das coronelas já completamente passadas aos nossos olhos então muito azougados e inexperientes.
Às vezes havia prestação de serviços de “intendência” mas isso era só para soldados. Os oficiais mesmo à fome, faziam má boca para aquilo. No meio dos pinhais ou numa arrecadação com vigilância à distância, uma que outra mulher de bom coração vinha por ali dar ânimo à tropa. Nos exércitos de quinhentos, seiscentos e depois, estas mulheres, as aguadeiras, seguiam em trupes, os exércitos e sem dúvida ajudavam-nos a manter senão a moral pelo menos o moral.

Em Santa Margarida, deitada de costas, de pernas abertas em cima dum cobertor a resguardar-lhe as viçosas nádegas do mato áspero, ali estava, numa tarde de Junho, mais uma vez, aquela alma benfazeja entre os 25 e os 35 anos. Por apenas vinte e cinco tostões à peça, que ali a clientala era de parcos haveres, aquela abnegada servidora do Estado prestava um meritório serviço público. Numa tarde despachava uns quarenta ou cinquenta sequiosos soldados formando bicha. O esquema organizativo, a rapidez e as moedas a crescerem, funcionava a seu favor porque se alguém se demorava com sofisticações despropositadas, logo os da fila, de arma em riste mas ainda embainhada, gritavam vá, vá, vá toca a andar, pá, que é isso agora!?

Alferes Miliciano no Quartel-General da 3ª Divisão, 1962

Mas o caso que eu queria contar era o seguinte: estávamos todos ali, no salão nobre do quartel-general a festejar qualquer coisa – havia sempre um pretexto honesto porque havia 900 contos (era dinheiro então) orçamentados para despesas de representação. Ora com a guerra colonial, os exercícios da NATO estavam suspensos mas não as despesas de representação. Na ausência das centenas de oficiais estrangeiros da Nato que anualmente estavam presentes em exercícios e festanças tínhamo-nos de nos sacrificar nós e cumprir escrupulosamente os orçamentos. Estávamos portanto ali umas dezenas largas de oficiais de todo o Campo a beber uns champanhes, a comer umas tapas com caviar, salmão e outras iguarias, enfim a festejar a Pátria enquanto não se malhava com o canastro em Angola! quando um estafeta me chega ali, eu de serviço por acaso, e me obriga a acorrer a uma qualquer emergência sem importância mas obrigatória.
Quando regresso e me dirijo, displicente, para uma mesinha de comes e bebes, reparo num sepulcral silêncio à minha volta, um silêncio que me fez parar e olhar em redor. Deviam ter combinado. Então o chefe de estado-maior, o ten-cor Guerra Júnior, na presença dos dois brigadeiros, dos comandantes e restante oficialagem do Campo, vira-se para mim e disse a modos que todos ouvissem bem "então afinal o nosso alferes Narciso é que é o comunista cá do Campo!" Julgo não ter sido fulminado por nenhuma síncope ou raio porque momentos depois dei por mim ainda ali especado mas… para morrer. Talvez fosse um instante mas na altura não fui capaz de avaliar. Na minha total estupefacção (porque o caso é que ainda que ninguém suspeitasse, não sendo eu "o" comunista lá do Campo era no entanto "um" dos poucos oficiais comunistas lá do Campo) comecei a pensar, julgo eu, que teria que dizer qualquer coisa. Ficar calado parecia-me pior. Mas dizer o quê? Sou sim senhor com muita honra? Era parvoíce e pouco engenho. Além de que, é claro... passavam-me a soldado e ia bater com os costados a Penamacor, ao batalhão disciplinar, ou talvez mais certamente ao forte de Caxias ou de Peniche, que a PIDE estava-se nas tintas para regulamentos da tropa. Juro que não sou e o meu Chefe é um grande mentiroso. Também não me pareceu resposta eficaz.

Deus Nosso Senhor ou a Virgem Maria ou o Santo Condestável, dada a nossa cumplicidade, socorreu-me naquele mortífero transe e pela minha boca disse descontraído: “ora meu chefe, se tivesse dito da maçonaria, então é que acertava!” Ainda eu ouvia assustado o resto das minhas palavras quando explode uma gargalhada geral que só a seguir percebi porquê. É que toda a gente sabia (menos eu) ou se não sabia pelo menos dizia que um dos brigadeiros era "irmão" e usaria o legítimo avental dos pedreiros livres nas cerimónias da praxe. O próprio chefe de estado-maior se virou para ele e riu a bom rir. Um milagre! Se há milagres aquilo foi um milagre! Milagre que ainda hoje, agradecido ao Condestável, recordo.

Artes plásticas e poesia

O poster é de Olbinski, como se percebe, mas o poema... esse é da minha amiga Monalisa, no Sítio da Saudade:

Se olhar para cima talvez ainda veja
Um resto do céu do dia de hoje

As tardes chegam depois
Cada vez mais tarde

E eu?

Saberei o caminho de novo?

Olbinski: "Homenagem a René Magritte"

René Magritte "A Assinatura em Branco"- 1965. [link]

Olbinski, Rafal

Olbinski, Rafal

2006/03/29

O Museu Hermitage em S. Petersburgo

São Petersburgo. Vista da praça do palácio de Inverno (à direita), com o Edifício do Estado Maior General, à esquerda, integrado no complexo do Museu Estatal do Hermitage, constituído por 5 palácios.
Ao centro vista do Palácio de Inverno do lado da praça e em baixo vista do Palácio de Inverno do lado do Rio Neva.

O museu tem mais de 3 milhões de obras de arte, desde a pré-história aos tempos actuais e desde arte europeia, Médio e Extremo Oriente. [link]

S.Petersburgo, depois Petrogrado e a seguir à revolução de Outubro de 1917 Leninegrado, voltou ao nome primitivo após o fim da União Soviética e foi a capital dos czares até à revolução comunista.

É a segunda maior cidade da Rússia, depois de Moscovo. Foi fundada por Pedro, o Grande (1682-1725), para consolidar a conquista de território até ao mar com o objectivo de abrir à Rússia o caminho do Ocidente. Construída numa zona pantanosa, sobre 100 ilhas, no delta do Rio Neva, abre-se para o Golfo da Finlândia. Os canais e as 700 pontes estão na origem da designação de Veneza do norte.

Algumas obras de arte do Museu Hermitage

2006/03/11

Memórias da Guerra colonial

Marques Lopes, como muitos dos portugueses que hoje andam pelos sessentas, foi a África - no seu caso à Guiné-Bissau entre 1967 e 1969 - arrolado pelo serviço militar obrigatório para fazer a guerra aos povos das colónias portuguesas. Marques Lopes era alferes miliciano e foi ferido. Isso permitiu-lhe muitos anos depois de terminada a guerra ingressar no quadro permanente do Exército e seguir a carreira militar. Hoje é coronel reformado e membro da Associação 25 de Abril (secção do Porto).

Já aqui [link] publiquei um dramático testemunho seu da guerra colonial na Guiné e agora apresento outro que teve a gentileza de me enviar e que já foi publicado em dois muito interessantes sítios da rede, o Blog de Luis Graça & camaradas da Guiné [link] onde se facultam valiosos testemunhos da guerra colonial da Guiné e o site Guiné Bissau Contibuto - de Didinho onde podemos conhecer e amar a Guiné Bissau e o seu povo. Deste último site tirei as fotografias da Guiné que vão com o texto assim como a de Amílcar Cabral. Dele são estas palavras num curso de quadros da Guiné Bissau, em 1969, algum tempo antes de ser assassinado por um comando militar português, na sua residência, na Guiné Konacri.:

" ... jurei a mim mesmo que tenho que dar a minha vida, toda a minha energia, toda a minha coragem, toda a capacidade que posso ter como homem, até ao dia em que morrer, ao serviço do meu povo, na Guiné e Cabo Verde.

Eis o testemunho de A. Marques Lopes:

"Bonito! Os outros foram-se embora e aqui estamos, meia dúzia de mecos, no meio da bolanha. Tenho cada ideia, ás vezes... esta, então, de escolher a bolanha para descobrir se eles têm aqui uma base é do caraças. Que havia de fazer?... eles não nos deixaram aproximar mais por

outro lado... O que vale é que não perdi o quico. Sempre me dá jeito e vou já mergulhá-lo na água, para ficar com as ideias mais frescas... Sabe di más!... Como é que eu não perdi o raio do quico no meio desta baralhada toda?!... Tem estado agarrado à minha cabeça como qualquer coisa que é parte integrante de mim mesmo... mas não é, claro. No entanto, tenho-o enfiado na cabeça de tal modo que mais parece o contrário, parece que faz parte de mim.

Tenho que pensar para ver como nos vamos safar daqui. Por agora, é de aguentar. Aqueles gajos continuam a andar por aí, que eu bem os oiço, mas não os vejo, no meio destas cortinas de capim. Se eu não os vejo, eles também não me vêem a mim... mas, é melhor não me armar em avestruz e pôr-me mas é a pau! Há barulho de passos no carreiro e na clareira e oiço cortar ramos e bater no chão. Estão a montar armadilhas, com certeza. Com uma base aqui, era o que eu faria também, para prevenir novas aproximações. Não são parvos, não senhor... e isso não me ajuda nada, pois estou a sentir-me cada vez mais entalado. Mesmo que se vão embora daqui a bocado, não me atrevo a meter-me por esses caminhos. É mais que certo que vou topar com uma armadilha, e não me agrada nada... se não lerpei até agora, não será por minha vontade que isso vai suceder daqui para a frente.

É evidente que eles não podem armadilhar toda a zona... têm de garantir o regresso do grupo que foi até à margem do rio Gambiel. Deve haver, evidentemente, um caminho não armadilhado... mas como vou adivinhar qual é? Não me atrevo a voltar por aqueles que conheço, por onde vim até aqui, pois esses estão-no, com certeza... porque são os mais evidentes. Posso procurar outros... mas quem me garante que não vou pisar uma puta duma bailarina? Não me arrisco. Tenho de pensar noutra maneira de sair daqui. Mas como?... só se me armar em Tarzan de árvore em árvore, agarrado às lianas... Havia de ter piada!... De qualquer modo, nem isso pode ser, pois lianas... cá tem. Não vi lianas em lado nenhum deste matagal. Nos filmes é que elas estão ali, mesmo à mão de semear, no sítio exacto e necessário. Mas aqui, de facto, não há nada no seu lugar devido, para me facilitar a vida.

Já lá vai o tempo em que as coisas para mim eram fáceis. Em termos de garantia de subsistência, em termos de programação de vida. Quando eu estava nos padres. Tinha tudo. Pequeno almoço, almoço e jantar a horas certas, brincadeiras e estudos programados e dirigidos. Havia, apenas, que cumprir o regulamento e ser piedoso. Mas tinha um grande contra para mim: não se podia cometer pecados.(...) Não vou, agora, pensar nessas coisas, senão ainda me ponho aqui a rezar em vez de puxar pela cabeça e ver se nos safamos... O mapa, o mapinha que trago sempre comigo quando venho para estas coisas! Sou um gajo cumpridor das regras...Goza, goza, mas o facto é que o mapa me vai fazer jeito. Braima, dá-me aí o mapa. Sare Ganá... Sinchã Sutu aqui... a picada para sul e, aqui à direita, o desvio de Sare Madina... mais à frente... aqui está Sucuta, a bolanha e o rio Gambiel... que atravessámos com cuidado, por cima do troco submerso... avançámos por este carreiro... e aqui está Jobel... Sinchã Jobel, como vem aqui no mapa!... Aqui, no extremo da clareira, foi a emboscada... e cá está assinalado o palmeiral e, ao lado, a bolanha onde... por aqui, mais ou menos... estou com o cú de molho!... E estou mesmo todo encharcado, pés, botas, calças... Debaixo deste sol, o melhor seria estar só com a cabeça de fora, como as rãs. Mas não pode ser. Já não é mau ter o material ao fresco.

A nossa posição, pelo que estou a ver no mapa, não é famosa. A bolanha, que deve ter servido para as culturas de arroz de Jobel, vai até ao rio Gambiel, formando no encontro com ele um ângulo recto.

Portanto, segue paralelamente ao caminho por onde vim para chegar ao local da tabanca. Esta bolanha é uma espécie de braço do rio na época das chuvas, mas na época seca tem mais capim que água. Está à vista. Assim sendo, e se estou a ver bem, se regressarmos ao longo e por dentro da bolanha, vamos ter a umas centenas de metros mais a norte do sítio onde atravessámos o rio. E tem mesmo de ser assim. Não vejo outra alternativa mais segura. E também me parece que, se o local de atravessar o rio era aquele que me indicou o guia quando viemos para cá, é porque não havia outro mais acima. Não, não estou disposto a correr o risco de atravessar noutro sítio que não seja o que já conheço. Esta bolanha não a conheço e não tenho, portanto, outra alternativa senão ir por ela, com cuidado, só se tiver azar é que vou cair nalgum buraco. Mas, quando chegar ao rio, já sei que há um lugar seguro para passar, Sucuta. Temos de descer até lá. Um rio não é uma bolanha, para se ir assim à aventura.Tem que ser. Descemos a bolanha até ao rio e vamos passá-lo no mesmo sítio da vinda. O problema é que, se nos pomos agora a andar pela bolanha abaixo, caçam-nos que nem patos na água. Topam-nos no meio e é só apontar calmamente. Quer dizer que não posso largar daqui em pleno dia. Não tropeço numa mina nem caio num buraco, mas o mais certo é não dar dois passos sem levar uma rajada nas costas. Merda! Será que tenho mesmo de fazer isto à noite, cair num buraco e enfiar-me pelo rio dentro?... Puta de vida! Mas, não, não posso estar condenado, tem de haver uma saída. Deixa pensar mais um bocado. Vou refrescar os miolos outra vez... mais uma chapelada de água... Parece sopa, mas é mesmo boa! A vantagem de ter abancado neste charco é que tenho água para me refrescar, quanta quiser.

(...) A única possibilidade que temos de nos safar daqui é arrancar amanhã muito cedo. Às 5,30 já se começa a ver alguma coisa. Já podemos ir vendo onde pôr os pés e orientar-nos... além de que, segundo dizem os manuais, as sentinelas têm tendência para abrandar a vigilância pela madrugada e deixarem-se adormecer antes de despontar a aurora... Terá de ser nessa altura que vamos desandar daqui p´ra fora. E oxalá os gajos não tenham lido os manuais também!...

(...) Que calor infernal faz aqui no meio do capim! O sol e o ar quente entranham-se por entre os caules e permanecem também eles poisados sobre a água. Não há a mais leve aragem. A estagnação é total, na água e no ar. Afinal, não é nada bom estar aqui de molho... As rãs devem sentir-se melhor, com certeza, mas eu mais pareço uma azeitona em água parada, opaca e gordurosa.

Começo a ter sede. Não trouxe o cantil, pois não contava com esta variante no programa das festas. A estas horas já eu devia estar a comer um bom bife de vaca, isto é, um bife dos cornos da vaca... nesta terra parece que não há carne tenra. De qualquer modo, com batatas fritas e empurrado com cerveja, com muita cerveja, não há nada que não entre pelas goelas adentro. E cerveja não falta para a tropa.

Valha-nos isso... Afinal, lamento-me com sede, mas estou rodeado de água por todos os lados, como as ilhas. É só enfiar a cabeça no charco e abrir as goelas... Mas há por todo o tipo de bicharada. Eu seja cão se vou beber esta porcaria. Prefiro beber mijo.

Há vozes e barulho. O IN continua por aqui, a rebuscar no mato e a montar armadilhas. O tipo que eu vi com um penso no braço e companhia não vão largar tão cedo. Devem estar bastante confiantes, uma vez que não largam este sítio e não se preocupam com o barulho que fazem. Devem ter montado uma sentinela do lado de cá do rio. Sabendo de qualquer avanço, poderão organizar a defesa ou montar emboscadas com facilidade e segurança. Este local é de acesso muito difícil. Segundo o mapa, só de um lado é que não está cercado de matagal. É o lado da bolanha e do rio. E mesmo este é um bom bico d'obra. Tenho de aguentar e ver, pois eles não estão com vontade de se ir embora.

Relax e esquece o IN... O IN! Toda a gente usa isto. É mais fácil dizer IN do que "inimigo". Acho que é por isso que usamos estas abreviaturas... No entanto, tornando mais fácil a referência àqueles ou àquele de quem falamos, o "in" e o "turra" são, de facto,

(Continua aqui )

2006/02/23

Frida Kahlo no CCB, em Lisboa

De 24 de Fevereiro a 21 de Maio estarão em exposiçção no CCB em Lisboa, 26 obras provenientes do Museu Dolores Olmedo, no México, onde se encontra a maior colecção mundial da artista.
Esta exposição incluirá também uma colecção de fotografias e objectos pessoais pertencentes àquele museu mexicano e que oferecem um registo da vida da artista desde a infância até à sua morte.

Passados 52 anos sobre a sua morte, a pintura de Frida Kahlo (1907-1954) continua a despertar o interesse do público devido à sua arte controversa e à história da sua vida, marcada pelo sofrimento físico devido à doença e por amores difíceis.
Entre 1926, quando pintou o seu primeiro auto-retrato, e a sua morte, quase trinta anos depois, Kahlo produziu cerca de duas centenas de quadros.
A relação amorosa com o pintor muralista mexicano Diego Rivera despoletou ... (continua aqui)

Frida e Diego Rivera (seu marido)

Auto-retrato (dedicado a Trotsky, 1937)

As duas Fridas(1939. Divórcio de Rivera)

Raizes (1943)

A coluna partida (1944)

A Corçazinha

1949

2006/02/02

Woody Allen no seu melhor

O grande cineasta americano deixou o seu habitat de Manhattan e foi a Londres fazer Match Point. Um dos seus melhores filmes. Parece dominar Londres, as ruas, os parques e os abismos sociais tão bem como os ambientes de Nova York que nos tornou familiar.
Um drama moralmente incorrecto onde os críticos descobrem Fiodor Mikhailovitch Dostoievski, Ingmar Bergman e Alfred Hitchcock. Uma realização magistral.

A história é muito simples. Chris Wilton (Jonathan Rhys Meyers) é um irlandês pobre que chega a Londres para arranjar um job e tentar subir na vida. Dá lições de ténis a gente rica e aí conhece Tom Hewett (Matthew Goode) filho de um grande industrial (Brian Cox) que o introduz na sua requintada família. A irmã Chloe (Emily Mortimer) apaixona-se rapidamente por Chris. O pai que já sofreu o susto de ver fugir a filha com um qualquer, emprega o irlandês que, dadas provas de trabalho, rapidamente promove a lugar de topo. Entretanto Chris conhece a namorada de Hewett uma sedutora e sensual americana, eterna candidata a atriz, Nola Rice (Scarlett Johansson) por quem se apaixona perdidamente. Que fazer? (Interrogação histórica que já Lenin, noutro contexto, tinha em tempos colocado;-)Estatuto social ou o amor? Chris se se conforma provisoriamente (?) com o casamento com Chloe não deixa de se arrebatar crescentemente pela sensual Nola.
Depois Hoody Allen move esta gente rica e aquela gente pobre em volta uma da outra. Coloca em conflito o amor, a dignidade, a paixão com a ascensão social e a fortuna. O dinheiro e o amor. A fidelidade e a traição. A vida e a morte.

Hoody Allen aproveita para dizer de forma muito bem gizada e quase convincente que o destino de um homem não está na sua mão. Mas na sorte. No acaso. Uma aliança de ouro atirada ao rio pode bater esquivamente no parapeito metálico. E ficar por ali subindo de ricochete no ar, revolteando indecisa entre perder-se nas águas do rio ou tombar para o lado do passeio e salvar uma vida.

O filme desenvolve-se nos limites de uma história simples num crescendo de tensão entre opções que se excluem: a paixão e a fortuna. O bem e o mal. Até à explosão final.

Ficha do filme:
Data de estreia:2006-01-19
Título original:Match Point
Realização:Woody Allen
Elenco: Scarlett Johansson; Jonathan Rhys-Meyers; Emily Mortimer; Brian Cox; Matthew Goode; Penelope Wilton; Layke Anderson; Morne Botes; Ewen Bremner; Scott Hanay; Rose Keegan
Argumento:Woody Allen
Produção:Michael Dounaev; Stephen Tenenbaum; Jimmy de Brabant
Estúdios:British Broadcasting Corporation (BBC); Magic Hour Media; Thema Production; Invicta Capital Ltd.; BBC Films
Género:Drama / Thriller
Duração:124 min.
País:Reino Unido

IMAGENS DO FILME

Chris Wilton e Tom Hewett